Счастье. Маленьким пушистым комочком сопит на твоих коленках. Ты касаешься пальцами его мягкой шерстки и с трудом веришь, что это оно - маленькое, пушистое... Твое. И ты боишься. Немножко. Боишься поверить в чудо. Боишься испугать и продолжаешь молча перебирать шелковистую шерсть.
- Не бойся, - улыбается счастье.
И ты говоришь. Говоришь, как устал, как разучился верить в чудеса и сказки. И что все еще веришь в любовь. И что хочешь просто быть счастливым.
- Будешь, - улыбается счастье.
- Обещаешь? - с надеждой в голосе
- Обещаю.