В квартире знакомый с детства запах металлической пыли.
А из колонок все играет Флёр. И семейный роман "Поющие в терновнике" благополучно дочитан вчера на трамвайной остановке.
Мысли аккуратными строками ложатся на бумагу. Вот до чего странная штука - ведя электронный дневник, приобрела привычку выкладывать где-нибудь свои мысли. А вот сейчас стали появляться мысли не для посторонних глаз. И все равно они требуют быть написанными. Причем написанными ручкой на бумаге - чтобы почувствовать каждую букву, каждое слово. Чтобы когда-нибудь потом, перечитывая, видеть, что вот здесь проснулась злость - буквы стали чуть угловатыми и нажим сильнее, а здесь сквозит романтичность - все буквы сплошь прописные, даже заглавные П и Т, а здесь - растерянность и отвлеченность - начало одной пастой, неоконченное предложение, рисунок... А продолжение уже другой пастой. И немножко другим почерком.