Что-то такое хочется написать. О прочитанных книгах. Об осени, которую я так ждала, а ее не было. О дружбе и недружбе (по Стругацким, ага), о дяденьках-букинистах, с которыми клево поболтать (и разжиться аж целыми тремя томами этих самых Стругацких, невиданная удача). Об одиночестве, которого хочется, а потом сразу хочется, чтобы его не было. Про "Життя Марії" и "Абрикоси Донбасу", которые я до сих пор не прочитала полностью, которые я открываю на случайной странице, читаю, утираю слезы и закрываю - ну зато надолго хватит, и книг, и душевных сил.
Что-то такое красивое, щемящее и рифмованное хочется написать. А получаются только постики в дневник.