Я отдохнула, выспалась, навышивалась, насмотрелась фильмов, начиталась книг... Ну вот разве что не нагулялась, потому что холодно.
И не наобщалась с мужчиной, потому что у него работа

И... Мне надоело. Уже хочется что-то делать, куда-то ходить, с кем-то общаться. И свербеж в пальцах опять. Хочется писать, а что писать? О чем? Как? Не знаю. Путь художника вот себе скачала - больше, конечно, для занять времени и поразвлечься, чем то, для чего оно, собственно, предназначено, но чем черт не шутит, вдруг чакры какие откроются?
В качестве эксперимента постараюсь добросовестно выполнять все задания, посмотрим, что из этого получится.

Читаю "Сто лет одиночества" Маркеса. Вспоминается это: "уж мы их душили-душили..." Пообещала себе читать хотя бы по одной главе в день. Сегодня прочла, кажется, три или две с половиной и ощущаю легкий передоз. Нет, оно интересно, но как-то гнетет, особенно если помногу читать. Обычно помногу и не получается, даже одна глава иногда с трудом... Ну короче, сложные отношения складываются у меня с Маркесом.